Redondo

La Argentina sin dudas resulta divertida. Quizás la más entretenida comedia de enredos que pueda imaginarse. Con matices realmente literarios, como lo son las historias cíclicas, la continuidad de los parques, las noches boca arriba... Un modelo autoritario en donde reina la anarquía y el descontrol, un modelo de alta concentración del poder político en el cual la política (es decir, el arte de mejorar la vida de los pueblos, y de conducir a la nación en algún rumbo) brilla por su ausencia, y ha sido reemplazada por el esgrima verbal y las estratagemas electorales para huir hacia adelante. Un modelo de los modelantes en el cual la principal consigna es no ir en cana. Un modelo que oculta (para la conveniencia de todos) una aciaga realidad: que no tenemos los argentinos la más mínima idea de qué hacer con todos los quilombos que nos hemos sabido ganar en estos años: la exangüe matriz productiva, incapaz de absorber un solo brazo más de las multitudes miserabilizadas, debe en cambio dejar su libra de carne al Estado para que éste tenga a esas muchedumbres subsidiadas, adormiladas, drogadas, matando de vez en cuando a algún "blanquito" de clase media para robarle las zapatillas... algo que no haga mucho ruido. Después de todo, es mejor que miles de guerrilleros asesinando cada 10 horas todos los días, paisaje típico de los '70. Es una tensión controlada, parte del cliché kirchnerista: "menos mal que estamos nosotros, porque si no, quién para a esos millones de desposeídos que viven en el limes y como los bárbaros de antaño, acampan cada día más cerca, piden cada día una milla más, más cabezas de ganado, y que el día que nos vayamos van a cruzar la frontera y a decapitarnos a todos, a saquear, a quemar y a violar". Lo último que le queda a la dirigencia en el (des) gobierno es ese argumento incendiario, triste secuela de los tristes días de fines de 2001. "Nosotros estamos para tener a la masa sin rumbo controlada en su barro y sus carencias cotidianas, conforme con su reguetón perreante, su cumbia tumbera, sus bravatas con un arma en la mano, su fantasía de gangsta' hip hop de L.A."

Un argumento elementalmente oligarca, como oligarcas son los personeros, todos millonarios pedantes y pedestres, que conforman el elenco estable que se presenta a través de un populismo cada vez más vacío, cada vez más impopular.

Ése, el argumento incendiario, casi un apriete que condicionará la futura gobernabilidad para quien venga después, matizado con toda la parafernalia American Psicobolche de museo. Para la gilada, para prolongar la fantasía a los otros marginales, los marginales de la intelectualidad autista y retrasada, eternamente repetidora y pendevieja, para que sientan, esos viejos caducos que otrora se sintieron una juventud maravillosa enfundada en patillas y bluejeans, que viven en la Cuba de sus sueños, que toman un mojito en el malecón, viendo el sol hundirse en el mar Caribe al atardecer, mientras los guajiros vuelven transpirados de los cañaverales, sin un cobre en el bolsillo, sin jabón para bañarse, pero felices por ser "el sujeto histórico de la revolución"... O la fantasía de volver a 1968, cuando eran veinteañeros, y tal vez ni siquiera, cuando las minitas les devolvían las miradas y todos eran importantes por repetir las consignas libertarias con voces un poco engoladas de tonito "Che", y en esa fantasía surcar las calles de París -siempre románticas- e ir a acampar al patio de la Sorbona... "debajo del asfalto está la playa".

En fin, la Argentina es un sainete muy colorido. Siempre resulta cómico ver a los viejos caducos payasear de pendejos, mostrarle a todos que aquellos jóvenes son estos jóvenes... Que el tiempo no pasó... Y hacer esa alharaca, llena de morisquetas y escenas dantescas, dedicada a un público aún más viejo, si no muerto ya... Esos otros viejos que en su momento los miraban de soslayo, con cara seria, y sobre los que, en este tiempo congelado, los jóvenes de otrora siguen proyectando su rebeldía adolescente. Denevi postulaba en La República de Trapalanda con enorme contundencia y meticulosidad la tesis de la Argentina adolescente, que estructuralmente se aplica a casi todas sus ridículas y pantagruélicas situaciones, que impiden que nuestra decadencia sea siquiera contemplada como una tragedia. Y claro está, para una Argentina adolescente, con una intelectualidad adolescente, con una dirigencia adolescente, adolescentes envejecemos, adolescentes hacemos el ridículo y adolescentes nos moriremos.

Jorge Lanata en cambio demuestra que sabe envejecer, que a él el tiempo le produce los efectos naturales que el tiempo, salvo para nuestra caterva adolescente, sabe generar. Que algo aprende, si bien que a los golpes, que es una forma de aprender que desprecia el factor volitivo. Y Ha alcanzado la preclaridad de que debe necesariamente volverse más sabio, como el Diablo del Martín Fierro (¿o deberíamos decir, como la pendevieja más paradigmática, del "José Hernández"?), simplemente para no morirse adolescente, que es algo así como morirse pelotudo.

Pero no nos desviemos. Hablábamos de la comedia argentina, literaria, colorida, llena de paradojas y de historias circulares, de enredos de revista estival, y casi por casualidad mentamos a uno de los adalides del progresismo periodístico de los últimos '80. En ese entonces, un joven provocador que destacaba sobre todo por la creatividad de las primeras planas del diario que fundó, el actual Boletín Oficial 12, y que en su momento supo ser el medio que imprimió a todos los medios el código ideológico y de conducta con que habría de afrontarse el periodismo de ahí en más. Un periodismo de cáscara cáustica, irónica, crítica, pero con un trasfondo quizás algo ingenuo: el bienpensantismo de los eslóganes y la moralización de la política.

Ya desde hace unos años que Lanata se quedó sin eslóganes, porque se los robaron todos. Los tipos que hoy, desde un mercenarismo inescrupuloso, lo "corren por izquierda" como él mismo dice; se quedaron con todo el cotillón del discurso progre, incluyendo las llaves del anatema. Le pasó a Magdalena, le pasó a Strassera, le va a pasar a muchos. Muchos que tal vez aplaudan cuando a alguna persona que quizás no les cae bien por motivos ideológicos, le vedan el acceso a un cargo electivo, a expresarse por la prensa o por la televisión, o simplemente lo descalifican y lo condenan al ostracismo, porque se sostiene que, durante la dictadura militar por ejemplo, tuvo la mala idea de trabajar, o incluso de tomarse un café con un teniente coronel a la vista de todo el mundo... Le puede pasar a Verbitsky, le puede pasar a Zaffaroni, le podría pasar a muchos de los que hoy laburan de funcionarios, y quizás porque lo saben se anticipan. Porque esto de sacar los trapitos al sol como viejas conventilleras es escupir para arriba. Porque tal vez deberían morirse todos los que nacieron de 1955 ó 1958 para atrás, para que el tema del Proceso deje de ser un Proceso kafkiano en la actualidad.

En fin, el domingo pudimos verlo a Lanata reivindicando sin querer la figura tan denostada (odiada sería la palabra, porque el adolescente es muy odiador) de Bernardo Neustadt. Ya lo van a ver abajo, pero por las dudas, algunas definiciones:

- Me preocupan los chicos. Mirá vos, me volví viejo y me preocupan los chicos. Me preocupa el mensaje que los chicos reciben. Porque la historia que les están contando es mentira.

- Les estamos enseñando a los chicos que si tomás un colegio podés lograr que se vaya Macri. Pero la manera de que se vaya Macri no es tomar un colegio. Es ganarle las elecciones.

- Pero para ganar las elecciones tenemos que trabajar más, que estudiar más... Y eso lleva muchísimo más laburo que tomar un colegio.

- Es mentira. El tipo que te dice que se hace la revolución porque tomás un colegio te está forreando.

- Así no se produce ningún cambio. Los cambios se producen trabajando en serio. No existen los cambios rápidos. Son mentira los cambios rápidos.

- Tristán Bauer está filmando un documental sobre el Che ¿Sabés cómo se llama? "El hombre nuevo". Por favor, no empecemos otra vez con esta pelotudez setentista del hombre nuevo, que en el fondo es una idea de la Biblia... "El hombre nuevo se redime por la fe", etc. etc. No existe el hombre nuevo. Tenemos el hombre que tenemos.



Acostumbramos a decir que el mundo es redondo (y Nietzsche explicó que la historia es esférica, y que cada momento del presente actualiza todo el pasado y pone en perspectiva todo el futuro), y que todo llega. A Lanata, como le pasó a Eliashev, a Leuco, a Caparrós y a tantos otros, esta interna del progresismo lo puso cara a cara con los talibanes más crapulosos y crematísticos... Un progresismo argentino que los prodigó a los crápulas, que los amparó en un silencio cómplice y selectivo, y que ahora ve al rey desnudo. Porque la criatura siempre fue la misma. La madre de las purgas y las facciones. De los iluminados, de los exegetas más fieles a los libros sagrados, de los monjes del compromiso laicizado. Una banda que siempre hizo de todo debate una acusación y una descalificación, y de toda premisa de conducta una mascarada cínica. Que escudó todo su terrible autoritarismo, su oligarquía pétrea y su mentira en presuntas "asambleas populares", "juicios populares", "confiscaciones populares".

La banda que ahora, como ayer, como siempre (sólo que esta vez también a ellos, a los cándidos que sostienen la bondad de las utopías, o sea la verdad de lo que es imposible -y por tanto esencialmente falso), los acusa, los señala, los descalifica, y los persigue.