La derrota perpetua

Como organizadores de la Copa América, y habiendo invertido tanto en la construcción de estadios, podríamos haber diseñado campos de juego ovalados, sin esquinas, como el que se muestra arriba.

El fútbol será “para” todos (dudoso efectismo demagógico de un dispendio tan insostenible como impune) pero lo que es seguro, es que no es “de” todos. Hace 32 años que el fútbol es de Julio Grondona y de su familia, porque el vergonzoso grado de autocracia se prorroga cómodamente y sin empacho al resto de la familia. Es a través de uno de los hijos del mandamás, Humbertito (subsecretario Técnico de Selecciones) que nos tuvimos que enterar que Sergio Batista seguirá siendo el DT de la Selección Nacional. Después de la deshonrosa eliminación en Cuartos de Final, de una copa realizada en nuestro país. Tras tres empates (uno de ellos, frente a Colombia, en que claramente nos perdonaron la vida para evitar un escándalo; otro agónico frente a Bolivia…) y una sola victoria, frente a un combinado amateur de Centroamérica. Después de contemplar impotentes la impotencia y la exasperante falta de ideas, de concepto, de estrategia, de una selección que, como su gobierno, derrocha recursos sin estética, ni contundencia, ni resultados.

Nos hemos cansado de elogiar los planteos de los rivales, la astucia de los técnicos rivales. Todos nos toman el punto. Todos saben cómo jugarnos. Nunca sabemos cómo desactivarlos, cómo plasmar en juego y en resultado esa superioridad de nombres y de cotizaciones. Todos, absolutamente todos, los demás técnicos de la Copa han demostrado ser superiores a nuestro improvisado entrenador. Algunos de ellos, con muy poco, han hecho maravillas. Incluso este Brasil que se fue ayer (y que para nosotros, mediocres y decrépitos, resulta desde hace tiempo nuestro consuelo, olvidándonos convenientemente de que Brasil ganó las últimas dos Copas América, y es pentacampeón del Mundo, con último trofeo hace 9 años, y no hace 25), no puede poner sobre el verde paño de póker ni por asomo los € 600 millones que tiró Argentina del medio para adelante.

Con un hombre de más desde los 38 minutos del primer tiempo, cuando todas las reglas del sentido común aconsejan abrir la cancha y mover la pelota para cansar al rival y abrir los espacios, Argentina se repitió obcecadamente en su intento de demostrar que la materia es penetrable, chocando por el medio con una defensa escalonada que esperó casi sin despeinarse, carente el seleccionado albiceleste de laterales con desborde, de cambio de ritmo, de capacidad colectiva.

Carente –y esto sí que es más que preocupante- del arma que siempre ha distinguido a nuestra Selección: la pelota parada. No hay cabeceadores, no hay altura (si la Selección reflejara un biotipo característico del país que representa, podríamos suponer que la altura media de la Argentina es bastante pobre; cosa que por lo demás se contradice con el notable semillero basquetbolístico y voleybolístico, de modo que más vale evidencia una tara conceptual en todos los mecanismos de detección y promoción de talentos). Los rivales le abren cómodamente los partidos a partir de una pelota parada, de un córner como Bolivia, de un tiro libre como Alemania en 2010 ó como Uruguay anteayer. Por contrapartida, a los rivales les resulta hasta cómodo derribar a nuestros talentosos “bajitos” calesiteros en proximidades de su propia área grande, o concedernos innumerables tiros de esquina, sabedores de las casi utópicas posibilidades de que de esas acciones devenga una situación peligrosa. Además de que no hay cabeceadores, ni hay altura, no hay ejecutores implacables para aprovechar esas pelotas paradas. A tal punto está evidenciada esa pasmosa carencia, que nos maravillamos de la precisión de Arango, que con dos de esos centros envenenados puso ayer a Venezuela en Semifinales.

Parece casi mítico evocar que hace sólo 5 años Argentina se ponía 1-0 frente a la poderosa y goliática Alemania local, con un centro perfecto de Riquelme al primer palo, y un frentazo eficaz de Ayala.

Y si vamos a hablar de ese Mundial de 2006, no podemos dejar de indignarnos por la curiosa aplicación de la demeritocracia que sistemáticamente hace la familia Grondona respecto de los entrenadores de la Selección Nacional. Bielsa se volvió de Corea-Japón en 2002 eliminado en Primera Ronda, con 2 goles a favor (uno de ellos, un penal regalado) y una pasmosa falta de ideas, un vértigo desesperado que chocaba contra un cómodo plateo defensivo, y se lo premió con una prórroga en el cargo. Ahora el turno es de Batista, que tiene que sacar de la galera una “sabiduría” que hasta ahora nunca le hemos comprobado para “evaluar en qué se equivocó”.

El pobre Batista no se equivocó. No tuvo oportunidad de equivocarse. Quien no sabe escribir no puede cometer faltas de ortografía. Los que se equivocaron son los que lo eligieron para tan trascendente función. Una función de la que depende la recuperación de un prestigio perdido, de un prestigio centenario. De la que depende, por qué no, la alegría de un pueblo demasiado castigado por múltiples frustraciones y una imparable decadencia.

Irónicamente, un lúcido amigo, sabedor de fútbol, me apuntaba el día de ayer que, en el caso de que (razonablemente) le dieran el raje a Batista, la AFA seguramente designaría a Houseman, o a Orteguita, para continuar en este proceso de utilización de la Dirección Técnica de la Selección como forma de recuperar a los ídolos de sus adicciones, y de devolverles la autoestima. Antes que buscar un DT que nos oriente, buscamos a un DT que orientar. Curiosa vuelta de tuerca a esa obsesión por manejarlo todo.

El último proceso realmente sensato y meditado fue el de Pekerman. Nadie daba (dábamos) una moneda por él. No tenía un palmarés detrás, no había jugado al fútbol. Sin embargo, ganó todo lo que jugó con las inferiores y descubrió y potenció talentos juveniles, materia prima con la que luego trabajaría en el Seleccionado Mayor. De esa experiencia salió el último equipo nacional que tuvo un desempeño más que decoroso en un torneo internacional, en el Mundial de Alemania 2006. Que le ganó bien al cuco de Costa de Marfil, que aplastó a Serbia y Montenegro (que había mandado nada menos que a España a repechaje) en la mejor actuación de Argentina en los últimos 20 años, y que se fue a casa luego de perder por penales en Cuartos nada menos que con el local, enorme potencia que en los últimos mundiales salió Subcampeón, Subcampeón, Campeón, Quinto, Séptimo, Subcampeón, Tercero y Tercero; perjudicado ostensiblemente por un arbitraje más que parcial. Con un equipo que no tenía ni por lejos los nombres que tiene éste (recuerden: Maxi Rodríguez, Saviola, Crespo ya mayorcito…). A Pekerman, que conocía muy bien esa camada de jugadores que él mismo había formado, y que cuando decimos que “conocía”, nos referimos también a sus caracteres, motivaciones y debilidades, le aceptaron fríamente la renuncia una vez regresado a casa. No hubo para con él la más mínima contemplación. Grondona comprendió que, para evitar su propio desgaste, debía cargar sobre las espaldas de “un ídolo” toda responsabilidad. De ahí en más, basta de DTs con perfil bajo y vocación de trabajo. A apelar a las grandes vacas sagradas campeonas en el cada vez más distante México 86.

La Selección se ha transformado en un rejunte de figuritas con figuración en algún club de Europa. No importa si en ese club juegan (como el caso de Milito, que calienta el banco en el Barcelona y se nota), ni importa si ese club juega cosas importantes (como Tévez o Sabaleta, peleando el 4º ó 5º puesto de la Premier League con el City; o Pastore, navegando en la mitad de tabla con el Palermo). Tampoco importa mucho la posición, y entonces podemos improvisar a Zanetti de 3 ó a Banega de 10.

Menos importa la identidad futbolística argentina. Evidentemente, nuestro proceso de desintegración popular ha cancerizado también el fútbol. Ya no sólo no sabemos qué es la argentinidad, sino que nos hemos olvidado de lo que es el fútbol argentino. El fútbol argentino: esa identidad cultural marcada en el código genético de los jugadores (jugadores que se encontraban todos los domingos en las canchas argentinas, como compañeros o como rivales), que hacía las cosas bien sencillas. Todos sabían cómo se iba a jugar, hacia dónde picar, cómo tirar un pase al vacío, una pared de memoria…

Hemos pasado de un extremo a otro. De una cerrazón autista hasta el colapso de 1958, con goleada checoeslovaca incluida; a una progresiva apertura “globalizadora” en la que nuestra identidad y nuestras características diferenciantes se han diluido por completo.

Un pibe empieza a moverla que da espanto en un potrero, o en las inferiores de un club del interior, y enseguida aparece un “representante” que compra sus piernas a un padre necesitado por $ 10.000. De ahí, aún preadolescente, a México, o a Ucrania, o a Grecia, incluso a la Segunda División del fútbol español o italiano. ¿Quién forma a ese pibe? ¿Quién le da las nociones básicas de nuestro fútbol, que también son nociones culturales y axiológicas? Inclusive, ¿quién le da esas nociones aquí mismo en Argentina (evocamos por ejemplo a Griguol, que les enseñaba que con la primera plata había que construirse la casita en lugar de gastar en el coche, ahora que vemos los lujosos importados estacionados junto a la cancha de Bánfield, de Arsenal o de Colón de Santa Fe)? ¿Quién se preocupa por ablandar la dureza de los pataduras que son altos (recordamos a Zubeldía, poniendo a Artime horas y horas después de los entrenamientos a patear con la zurda contra un frontón para fabricarle un shot con la de palo tan potente y certero como espontáneo y letal)?¿Quién se preocupa por proteger estos "bienes culturales", como por evitar la fuga de cerebros?

¿No es acaso este proceso, que la FIFA fomenta y que la Argentina, país desvastado y colonizado hasta el paroxismo, tolera pasivamente y hasta incentiva con la organización de nuestro fútbol, una demostración patente de nuestra cruel derrota?