UNA SAGA TRISTE

A continuación, reproduzco un fragmento del ocho veces centenario (o cuatro veces bicentenario) "Libro del Abismo". Lo escogí porque juzgué que algo tenía que ver con nuestra actualidad, aunque todo es cuestión de debate, que espero en sus comentarios. Que lo disfruten.


Cuenta el Hávamall, según la versión del Diácono Amadio de Salles (Turingia, s. XIII), que el rey Njöfrd Kirshnasonn había emprendido una empresa naval hacia las regiones más frías, dejando en su lugar a la reina Kreishtin. Ella era una mujer frívola, proveniente de las zonas marginales de la aldea, hija de padres porqueros, pero que había logrado, muchísimos años atrás, cautivar al rey. Su humilde origen, que siempre intentó ocultar, quizás fuera la causa de su exagerada ostentación, que en la vida cotidiana de la aldea no generaba ni siquiera reprobaciones de carácter moral. Antes bien, provocaban la risa de los pobladores, ante el contraste con los atuendos más prácticos exigidos por las actividades cotidianas del pequeño enclave perdido en las zonas rurales de la Escandinavia medieval. La profusa utilización de abundante maquillaje proveniente de la India, de complejas joyas hechas con cuentas de monedas bizantinas y de ámbar, y de elaboradas alforjas itálicas del más fino cuero, habían hecho de la dama un personaje literario, que sus súbditos, para evitar la represión de la guardia real, sintetizaban en la palabra norresa "Thýllingh".

En fin, lo cierto es que el rey Kirshnasonn había utilizado una ingeniosa treta para ver cómo se comportaban los pobladores en su ausencia. Pero en realidad no había partido hacia ningún sitio, sino que se había escondido con sus fieles secuaces el gnomo Dellig y el enano Bardy de Persia, en una cabaña ubicada en el desusado puerto de los maderos, en la margen Sur del río Hylfasti.
El rey, aquejado de demencia, había comenzado años ha con conductas extravagantes que causaban simpatía, pero como la locura y el poder son un cóctel especialmente cruel, esas conductas con el tiempo también lo fueron, y se manifestaron en escarnios y caprichos insólitos.

Lo cierto es que apenas transcurridas dos jornadas del embuste, el rey ya se encontraba muy intranquilo en su escondite, perturbado por la falta de reacción de la población a su ausencia. Nadie hacía nada fuera de lo común, la vida continuaba como siempre. Incluso, si algo podía decirse de esa pacífica situación, es que podía atisbarse en la población un cierto gesto de alivio ante la partida de su monarca, y pese a los altibajos emocionales de la reina, todos confiaban en que ella podía proveerlos a todos del tan deseado sosiego, luego de años de tormentos propinados a diestra y siniestra por el despótico rey y sus ataques de cólera.

Estos viquingos también están algo fuera de época.

Justamente toda esa situación perturbaba sobremanera al bueno de Njöfrd (si se me permite la utilización del término "bueno" para referirme a este monarca), que poco tardó en hacer llamar a sus ministros al escondite del puerto del Sur del río Hylfasti, y a atiborrarlos de instrucciones que, en su discurso, pretendían conjurar sórdidas urdimbres nacidas de sus delirios más frenéticos. Así, utilizó como un ariete desestabilizador al moreno Patt Otter para provocar la reacción del cándido mancebo que la reina tenía al cuidado de la Hacienda Real.

De resultas de toda esa trifulca, el mancebo determinó un incremento del impuesto a las patatas. Esa medida resultó sumamente desafortunada, desde que se proveyó en el momento más crudo del invierno escandinavo, cuando la mayoría de los alimentos se ha reducido para afrontar las espesas nevadas, y sólo los tubérculos, más algunos quesos que se obtenían del ganado que habitaba dentro de las cabañas con las familias, eran la única esperanza alimentaria de la aldea.

Ernest Bornain en el papel del enano Bardy de Persia cuando Hollywood llevó esta saga al cine.

Pero Njöfrd era codicioso, y la docilidad de sus súbditos ante sus anteriores ataques de cólera lo llevaba a doblar la apuesta. Ante el descontento social, desde su escondite dio órdenes para aumentar el tenor de las provocaciones, y seguir probando la tolerancia y lealtad de su pueblo, que según su óptica, debía estarle particularmente agradecido por haber provisto, luego de difíciles años, a la comunidad de un bienestar apenas menor que el que se experimentaba en las épocas del reinado de su tío abuelo.

Claro que la comunidad no compartía exactamente la misma óptica. El acrecimiento de los terrenos reales, creando enormes cotos de caza sobre fundos que antes se dedicaban al pastoreo comunal, y la tala indiscriminada de los bosques circundantes para la ampliación del palacio real, dejaron a la población sin suficiente hacienda y leña para el invierno. A ello se sumaba una creciente escasez también de los otros alimentos, ya que la producción total del reino era todavía menor que la registrada diez años antes, y la población había crecido, de forma tal que había menos para cada uno. Un bardo latino de la época llamó a esa situación minusvalia pebeius per cápita.

Las casas de la oligarquía aldeana.

A todo esto, cada vez que tímidamente alguno de sus consejeros se acercaba a comentarle, el rey respondía con una consabida y tajante frase: "que emigren; somos demasiados". Con el correr de las horas, subía su enojo y se veía necesitado de salir al balcón de su pomposo palacio y fustigar hacia los oscuros y sórdidos demonios que, para variar, conspiraban contra el bienestar de todos. Esa receta, curiosamente, le sirvió durante un tiempo bastante largo.

Pero en esta ocasión la situación se desbordó. Al depauperamiento generalizado se sumó esta nueva y abusiva exacción, y el descontento general se hizo carne en las calles del pueblo.

El rey Kirshnasonn recurrió entonces a los mercenarios tártaros. Se trataba de un auténtico ejército deshilachado de menesterosos que vagaban por las estepas en busca de algo para saquear, que el rey en su euforia consideró mano de obra barata para sus turbios propósitos.

Cuando todo el pueblo pedía la convocatoria urgente al Allthing (el Consejo plenario de la aldea), los tártaros, guiados por el gnomo Dellig y el enano Bardy de Persia, interpusieron sus carpas de campaña entre la muchedumbre crispada que avanzaba hacia la plaza mayor y el palacio real, donde la reina Kreishtin, en un estado de profunda depresión, apuraba el enésimo cuerno de hidromiel para quedar sumida en los delicados cojines de sus sueños de grandeza y lujos orientales, y en novelescos viajes a Lutetia, Londinium y Mediolanum, míticos parajes donde las leyendas cuentan que se consiguen las más finas telas y los más delicados paños de algodón egipcio.

Muchos efectos especiales

El anciano alcalde, en nombre del ayuntamiento, y preso de la más absoluta ignorancia respecto de los enjuagues pergeñados en el puerto de los maderos, exigió a los forasteros tártaros el levantamiento de ese campamento inconsulto y su ubicación fuera de los limes de la ciudad, tal cual ordenaba la más antigua costumbre. Recibió a cambio un planazo de cimitarra que casi le hundió el pómulo, y un desmayo que fue minimizado enseguida por el jefe de la guardia real (éste sí, sabedor de la confabulación real).


Finalmente, se reunió el Allthing, con sus consejeros condicionados por la brutalidad de los tártaros, amedrentados con múltiples amenazas o sospechosamente tentados con abundantes joyas del mar Negro. Los 50 ancianos votaron, 25 a favor del impuesto extraordinario, 24 a favor de su abrogación y el restante seguía desmayado por el planazo que le hubo propinado un tártaro horas antes. Hubo jolgorio en el palacio. La reina consideró que era una ocasión propicia para abrir un nuevo tonel de hidromiel, y tambaleando, con la cara empastada de colorines y el olor a alcohol disimulado por incienso y perfumes babilonios, se fue feliz a dormir la mona.

Los agudos consejeros del rey, el jefe de la guardia real, los gnomos y los enanos, y también los tártaros, ese día comieron patatas hasta hartarse.

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Espero que les haya gustado esta pintoresca historia medieval. Otro día les contaré de la llegada de otro pueblo bárbaro al reino, los ulanos, que trataron de ocupar la plaza mayor, como habían hecho los tártaros antaño, pero se comieron una zarabanda de parte de la guardia real. En esa ocasión quedó bien en claro que la plaza es de Njöfrd, de los enanos y de los tártaros.

También referiré la historia de la vieja bruja Hebefinia, y de su propensión de mandar a todos a la hoguera. Sí, ya sé, parece el cuento de Salem pero al revés. Sin embargo, el bardo lo ha relatado hace siglos, y así parece que es como ha sucedido.